Siempre hay cosas que vuelan,
los pájaros, el tiempo, los moscones.
No las echo de menos.
Hay otras que no pasan,
el dolor, las colinas y lo eterno.
No me importan tampoco.
Y están las que descansan y renacen.
¿Voy a explicar los cielos?
Permanece callado el acertijo.
Emily Dickinson, Morí por la belleza.