Me agaché entre las plantas, corrí las hojas enormes, y dejé la botella con las otras para que le hicieran compañía. Había muchas azules. Ningún azul era igual a otro, ninguna tierra tenía el gusto de la tierra de otra botella. No se extraña a un hijo, un hermano, una madre o un amigo Igual que a otro. Parecían tumbas brillantes una al lado de la otra.
“Sólo eso: llueve y estoy mirando la lluvia. Qué simplicidad. Nunca creí que el mundo y yo llegáramos a este punto de acuerdo. La lluvia cae no porque me necesite, y yo la miro no porque necesite de ella. Pero nosotras estamos tan juntas como el agua de lluvia está ligada a la lluvia.”
Clarice Lispector, Tanta mansedumbre.
Hace casi 10 años nos encontramos en un Taller de crónica con la lectura del ensayo “La ciudad como texto” de Jezreel Salazar, del que surge el nombre del blog “desencanto anticipado”. A ese texto se fueron sumando otros con los que hicimos un recorrido en el que trabajamos la palabra y la imagen.
Durante la pandemia fuimos armando un mapa casi sin darnos cuenta. Por la virtualidad trabajamos con otras coordenadas, impactos emocionales, planteos y dudas sobre cómo seguir comunicando. El blog tomó forma como un deseo de "salir hacia afuera" y compartir.
Una lista de palabras con las que venimos haciendo este recorrido de lecturas, escrituras e imágenes podría ser: mapa, territorio, ciudad, identidad, memoria, archivo, crónica, presente, ritual, realidad, ficción.
Ahora ese recorrido vuelve a tomar la forma de Taller. El lunes 6 de mayo abrimos el juego con “Mapa de encuentros”. Les invitamos a sumarse 🔥
Taller de escritura, lectura y fotografía: “Mapa de encuentros”
La propuesta se organiza en torno a la memoria, los territorios que habitamos, la ciudad, los archivos, las identidades, el presente y el pasado, el deseo, la realidad y la ficción. Las lecturas de textos literarios, filosóficos y teóricos incluyen autores y autoras como Ricardo Piglia, Cora Garmanik, Mario Cámara y Olga Orozco.
El taller propone trabajar en la producción de textos e imágenes a partir de la lectura y de la observación para pensar distintas manifestaciones y alteraciones de lo conocido, a partir de la expresión propia.
Se trata de crear un mapa de encuentros para pensar nuestras vivencias y experiencias en clave colectiva y comunitaria, y para pensar lo real, como propone Piglia, no como objeto de representación sino como espacio donde tienen lugar la historia, el deseo, la memoria y la imaginación.
Los encuentros se realizarán los lunes de 17 a 18.30 en la sede del SIPREN, Hipólito Yrigoyen 469. Para asistir no se requiere experiencia previa de escritura ni conocimientos fotográficos. La actividad es arancelada y se realiza descuento a los socios del sindicato.
Coordinan Caro Di Nardo y Anabela Abram.
Las inscripciones se realizan en clarodelunaescrituracreativa@gmail.com
Llueve. El silencio está debajo de la lluvia. Busco cada gota, la escucho atentamente. Y solo es eso la mañana. Una lluvia de patio.
.jpeg)
Ricardo Piglia, El último lector.
Fotos: Anabela Abram.
Detenerse a mirar la vida pasar como una película filmada por alguien más. Detenerse entre las ruinas y elegir al azar un objeto. Uno que te traiga de pronto ese pasado que perdiste. Y ponés una sordina entre tu cabeza y todo, el mundo, el pasado, lo que no está.
Está mirando la calle, aburrida. La ciudad cómo pasa, los cuerpos en movimiento, el gesto repetido frente a la pantalla, el perro que cruza la calle, la mujer que levanta la voz, el vendedor de medias. Y algo que está más allá de todo eso, algo que parece que se va a romper en cualquier momento, como un tajo en el aire.
El calor del verano aturde. La ropa pegada sobre su cuerpo es como una humedad asquerosa y caliente y el pelo un rodete gomoso e ingobernable, que se arma y de desarma a cada rato.
En el mismísimo instante en que el chino le vende una cerveza, una parva de mosquitos la rodea hasta el punto de escuchar los zumbidos retumbándole en la cabeza.
Dejar los libros blancos abiertos como alas
al lado de las rosas.
Olvidar las palabras.
Tocar la extraña música que diga
el terror y la angustia y la pasmosa
simplicidad de ser
y lo profundo
del temblor de una lágrima.
Caer en la penumbra con la frente hasta el suelo
y pensarse las manos.
Agonía.
Ir de rodillas hasta los jazmines
y llorar de tristeza
Idea Vilariño
Foto: Anabela Abram
El silencio del agua también me refresca. Busco allá un movimiento en el aire, quizá una abeja. El reflejo del sol en la piel. Las horas de calor interminable. Un pino, otro pino. El aire perfumado, respiro, respiro. La sonrisa se repite. El cielo es el espejo de la tarde.
texto: Caro Di Nardo
video: Anabela Abram. Agustina Biscayart Abram en el agua.
Estábamos en el cumpleaños y trataba de ser trivial y alegre. Nos sentamos una al lado de la otra. Había unas masas finas riquísimas y otras tortas, y el comedor sucumbía al estruendo de carcajadas y palabrerías cruzadas entre todas nosotras, entre una y otra punta de la mesa.
Se detiene frente a la ventana, recarga el agua de la lavanda que puso en un frasco para que dé raíces. En el estante también está la latita de aceite para la máquina de coser. Debajo dejó una aureola ovalada, la forma de la base, color marrón oscuro. La levanta, la observa, la limpia. Limpia el aceite.
Nos inspiramos con el libro Teoría de la dispersión de Rosario Bléfari.
Pensamos una lectura, quisimos jugar y acudimos a la "libromancia".
Hacer el ritual: cerrar los ojos y empezar a pasar las hojas, en esa forma abanicada que genera una sutil brisa.
Prender una vela.
Le dijimos a Rosario que ella nos guiara intuitivamente hacia la página en la que debíamos detenernos.
Las dos al mismo tiempo nos mostramos las páginas y el titulo de ambas era Domingo. El día que publicamos en el blog. Domingo.
Fue perfecto.
Un poco así surgen a veces los textos. De una lectura, de una imagen.
Una forma de conexión.
El rojo intenso del agua en la que hierve el fruto del mburucuyá tiene algo de tintóreo. Revuelve suavemente con la cuchara y siente la tentación de tirar en la ollita un pedazo de tela. Últimamente todo le parece tintura, todo puede ser teñido, pintado. El rojo es fuerte, oscuro por momentos. Hay que hervir la pulpa y las semillas para después colar y que quede solo la pulpa. Observa el contenido de la ollita hervir y tiene dudas: nunca preparó mermelada. El olor que despide no le anima demasiado. Es un olor desagradable y piensa que sería una lástima tener que tirarla. Con lo lindos que quedaban los frutitos en la planta. Los cosechó del fondo del patio en esa casa vieja que habita desde hace un tiempo y en donde va descubriendo gestos de abuela, objetos, marcas, flores, pájaros.
