Esta mañana como siempre

Cuarenta años

durante cuarenta años

las hojas de blanco papel han

pasado bajo mis manos y he intentado

mejorar su pacífico

vacío, al depositar

pequeños caireles pequeños tallos

de letras escritas

pequeñas llamas saltando

ni una página

fue menos que fascinante

discurso lleno de cadencia

sus pálidos nervios escondiéndose

en las curvas de las Qs

detrás de las marciales Hs

en los pies palmeados de las Ws

cuarenta años

y de nuevo, esta mañana como siempre

me detengo mientras el mundo vuelve

mojado y hermoso, estoy pensando

que el lenguaje

no es ni siquiera un río

ni siquiera un árbol ni siquiera un campo verde

ni siquiera una negra hormiga que viaja

enérgicamente modestamente

de día a día, de una

dorada página a otra.

Mary Oliver

Foto: Caro Di Nardo